Verano Traidor( I parte)

Es otra mañana de verano, la cabeza me late por el sofocante calor, voy a la universidad aún pensando en la comodidad de mi cama, siempre he creído que perder un verano es lo peor que le puede pasar a cualquiera y peor teniendo en cuenta que lo único que no tenemos es tiempo y sobre todo, veranos de relajo. El único lugar donde me puedo refugiar del calor abrasador es la biblioteca, a la que afortunadamente, asisto con frecuencia. Ya ubicado en uno de los ambientes de ese pequeño espacio destinado a la lectura, sustraigo de mi maletín el libro que me regalo mi más querido amigo, a la par de mi lectura, voy subrayando frases que considero importantes, cuando siento el eco de unas pisadas que me distraen de las líneas a las que prestaba especial atención, las pisadas se hacen más sonoras acercándose con una firme determinación hacia donde me encuentro, estas se detuvieron en frente mió, sentí un ligero aroma a alcohol, cerré la tapa del libro y levanté la mirada resignado a lo que se aproxima. Un puñetazo certero que, de haberlo recibido directamente quizá me hubiese volado la dentadura, quede sentado en el suelo, incapaz de levantarme y seguramente con una herida sangrante en el labio inferior, que contuve con mi mano.

-Párate, pendejo huevón. Ahora vas a conocer el dolor de verdad. ¡Párate!

Me mantuve en el suelo, en absoluto silencio. Cuando todos las personas que rondaban el lugar se percataron de la riña, Diego tuvo el buen gusto de retirarse, seguramente esperaba que lo siguiera y así lo hice. Lo seguí al cuarto piso de la facultad, no había nadie. Arrojó al suelo las últimas líneas que había escrito, se las había entregado hace un par de días.

-¿Hace cuanto huevón de mierda?-

-Un par de semanas aproximadamente- dije mirándolo cabizbajo, abatido por la culpabilidad.

- ¡La puta madre!- me aparto de un empujón y con los ojos llorosos me dijo- sabes que te quería como a un hermano.

Se dejo caer apoyado en la pared hasta quedar sentado en el suelo. Bajó la cabeza y lloraba en silencio, su mirada reposaba un punto fijo en el suelo. No me pude contener, llore junto a él en silencio y sentí que había apuñalado a mi hermano.

Diego es tres años mayor que yo, esta finalizando sus estudios en la facultad a la que tambien asisto, es delgado y alto, con una sonrisa apacible. A la vez es un gran conversador, puede discutir, con gran solvencia intelectual, temas políticos, es capaz de enfrascarse en apasionantes diálogos sobre literatura, cine o arte. Hay en su manera de ser algo que contagia su entusiasmo, su idealismo y sobre todo, un sentido acerado sobre la amistad, que hoy, seguramente, habré envilecido.

Nos conocimos en la universidad, era de esperar que acabáramos siendo grandes amigos ya que sentimos la misma pasión por la letras. Comparándome con él, soy bastante cándido, aunque no por eso menos avispado. Siempre nos encontrábamos en la biblioteca, que fue testigo de las arduas y delirantes conversaciones y que hoy presenció fatídicamente el fin de nuestra amistad.

Los dos estamos en la edad en que noche es sinónimo de perdición, con frecuencia salíamos a la caída del sol, y ambos padecemos el síndrome de las cinco de la mañana: no acostarse antes del amanecer; no beber sin emborracharse; no fumar hasta acabar la segunda cajetilla.

Fue hace más de dos meses cuando celebrábamos el cumpleaños número veintitrés de Diego; yo me encontraba en otro ambiente de su casa, distraído con unos compañeros cuando de forma desprovista me tocó el hombro para presentarme a una mujer, era de estatura baja, muy delgada, de miembros bien proporcionados, con una cintura tan estrecha que, hubiera podido ceñirla con mis manos, un rostro suave y fresco de reminiscencias orientales, de nariz pequeña y afilada, Diego la tomaba de la mano y fue ahí cuando presagié, a través de esos ojitos color miel constelados de chispas burlonas, el fin de mi diáfana amistad arrasado por el huracán de pasión llamado Milagros.